Dernier recourt pour un amour perdu... Ultime sourire
Auteur: Atayla Malfoy
Paring: HP/DM
Rating: T
Note importante: J'informe que cette histoire traite essentiellement d'une relation homosexuelle, donc homophobes s'abstenir.
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Dernier recourt pour un amour perdu
Chapitre 2 : Ultime sourire.
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Alors, Harry s'était relevé. Sa haine déformait ses traits et il ne pensait plus qu'à une chose. Tuer le mage noir.
'Tu l'as tué...' avait-il dit. 'Tu vas payer.'
Sa voie s'était élevée dans les airs, calme et froide, démontrant une détermination sans limite.
Seules, en lui, subsistait la haine et la volonté de faire disparaître celui qui l'avait séparé de ceux qu'il aimait.
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Ce soir là, le monde sorcier et moldu fut débarrassé du sorcier le plus noir qu’il eut connu.
Ce soir là, les deux camps assistèrent, médusés, à la mort de Voldemort.
Le sauveur possédait une puissance magique très élevée. Ils le savaient. Mais rien ne les avait préparés à une telle énergie.
Sous le coup de la douleur, de la haine, de l’amour, Harry avait lâché les brides de sa magie. Elle émanait de lui par vague. Frôlant ceux qui l’entouraient. Les pénétrant, les sondant. Les faisant souffrir ou les guérissant selon la bonté de leur âme.
Qu’ils soient mangemorts ou pas n’importait plus. Les traîtres souffraient. Les espions guérissaient.
Et Voldemort hurlait.
Son âme n’était que noirceur. Aucune lumière. Aucune lueur. Rien que du noir.
Cause de frayeur. Cause de douleur. Cause de malheur.
Il hurlait la souffrance qu’il avait engendrée.
Il mourut de la mort qu’il avait dispersée.
Effaçant son ombre infernal du monde.
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Seamus avait donc appelé le Griffy et lui avait demandé de venir à cette soirée.
Il avait tellement insisté – on pourrait même dire qu’il l’avait saoulé –, soutenu, en cela, par ses deux amis, qu’Harry avait finalement accepté.
Il y était allé, à cette fameuse soirée. Une de plus une de moins, après tout. Il essaierait d’oublier, encore, le temps d’une nuit. Depuis la fin de la guerre, la fin de son bonheur, il vivait prisonnier du passé. Incapable d’en échapper. Trop de pleurs. Trop de peines. Trop de morts.
Il avait vu ses amis. Avait dansé. On l’avait invité. On lui avait payé un verre. Puis deux. Puis trois…
Il avait fini par arrêter de les compter.
Il sentait l’alcool couler dans sa bouche. Brûler sa gorge. Et il aimait ça. Un instant, une seconde, cette chaleur l’apaisait. Mais si peu ! Toujours, elle disparaissait. Toujours ! Mais il continuait. Il n’avait plus rien à perdre. Il avait déjà trop perdu.
La tête lui tournait. Encore une fois. Normal. Après tout ce qu’il avait ingurgité. Certains s’étonneraient même qu’il ne tombe bas déjà. Mais on s’habitue à tout. Ou presque. Lui pas. A l’alcool qui brûle. Mais pas au reste. C’était toujours la même chose, rien ne changeait. Rien ne changerait jamais… La solitude et la douleur étaient ses lots et il devait s’en contenter. Mais il ne pouvait supporter.
Les slows avaient commencé. Bel homme, doux euphémisme, il attirait les regards. Et quelqu’un ne tarda pas à l’inviter. Grand aux yeux noirs. Basané aux cheveux d’ébènes. Le survivant avait accepté. Il voulait oublier. A n’importe quel prix.
L’inconnu avait posé ses mains dans son dos, simplement. L’entraînant avec lui en une danse sensuelle. Harry le suivait sans difficulté. Sans réfléchir. Sans désir. Son partenaire lui avait parlé. Mais Harry ne l’écoutait plus. C’est à peine s’il l’avait écouté l’inviter. Il l’avait seulement suivi. Et maintenant, il pensait. Il rêvait de son ange, s’imaginait dans ses bras.
Lorsque tout à coup, il avait été arraché à ses songes.
Il avait dû redescendre sur terre. Bien malgré lui.
Le slow était fini et un autre commençait… Les mains de son danseur s’étaient faites plus audacieuses, et il lui avait à nouveau adressé la parole.
‘Tu ne trouves pas qu’il fait chaud ici ? Moi, j’étouffe !’ lui avait-il dit d’un ton désinvolte. ‘Tu n’aurais pas envie de sortir prendre l’air ?’
Harry n’était pas dupe. Prendre l’air… C’était surtout prendre du bon temps qu’il voulait.
Ils étaient tous les mêmes. Ils n’en voulaient qu’à son corps. Et c’était une proie facile. Sans volonté. Docile. Tous ces hommes qu’il rencontrait se ressemblaient. Il n’y avait eu qu’une exception…
Ensembles, ils étaient sortis. Et il savait ce qui l’attendait…
Trahissait-il son ancienne Némésis ?
Peut-être.
Le fait est qu’il ne supportait plus ce chagrin qui pesait tellement sur son cœur.
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Maintenant, errant dans les rues sombres du Londres sorcier, il pleure. Des sillons de larmes trop longtemps ravalées coulent enfin sur son visage.
Il avait abandonné l’inconnu lorsque celui-ci avait tenté de l’embrasser, réalisant que toute relation avec une autre personne que son Draco bien-aimé le dégoûtait.
Qu’avait-il imaginé ? Personne ne pourrait le remplacer.
Et sûrement pas un inconnu.
Sans le blond, tout est fade. Tous sont fades.
Ainsi, il déambule dans les rues froides, les yeux brillants de larmes.
Tel une âme en peine.
Tel une âme perdue.
Perdue dans ce monde pour lequel on avait sacrifié sa raison de vivre. Et sa vie.
Perdue dans ce monde qui ne lui apporte plus que douleur.
Peu à peu, ses larmes se tarissent et, voyant le soleil se lever, il se rend à Poudlard. Une dernière fois.
Le seul endroit où il se sent réellement chez lui. Le seul endroit où lui et Draco vécurent réellement heureux, insouciant, amoureux, unis. Même si leur relation restait secrète.
Se rendant sur la tombe de son ancien amant, il y pleure tout son saoul jusqu’au soir.
La tombe est simplement constituée d’une stèle noire. Elle est ornée d’un serpent vert et d’un lion rouge tendrement enlacés. Symbole de leur amour.
Harry, à sa mort, avait insisté pour qu’il soit enterré là. Près du lac de Poudlard. Sous ce saule.
C’était leur lieu de rencontre favori. C’était là qu’ils s’étaient avoués leur amour. C’était là que, pour la première fois, ils n’avaient fait qu’un.
Tout comme personne ne comprenait pourquoi le Serpentard s’était sacrifié pour sauver sa vie, personne ne comprenait pourquoi Harry voulait à tout prix l’ensevelir là. Ni même pourquoi il tenait tant à s’occuper de l’enterrement lui-même.
Personne, pas même ses meilleurs amis, n’avait compris le sens du serpent et du lion unis.
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Il se fait tard, le soleil commence à décliner.
De sa poche, le survivant sort un flacon. Avant d’aller sur la tombe, il était allé chercher – dans le bureau de Snape alors que celui-ci déjeunait – une potion qui lui apporterait une mort douce en quelques minutes.
Levant la tête, il admire le soleil, une dernière fois. Comme ils se plaisaient à le faire autrefois. Ensemble.
A présent, il ne souhaite plus que deux choses. Retrouver son âme sœur. Et échapper à ce monde qui ne veut plus de lui et pour lequel il n’est plus rien.
Il ne reste en lui, maintenant, que le désir de voir, enfin, le soleil se coucher sur sa vie.
Doucement, il conduit le goulot de la fiole à ses lèvres. Le liquide froid coule lentement dans sa bouche. Il le sent envahir sa gorge, envahir son corps. Un bien-être longtemps attendu s’empare de lui. Il est heureux. Il va enfin retrouver son amour.
Son corps s’engourdit. Ses membres se relâchent. Il se sent bien, apaisé. Ses paupières, accablées, se ferment à jamais, sur les derniers rayons du soleil.
Un sourire bienheureux orne ses lèvres.
Ultime sourire.
Son ange l’accueillait, souriant et tendant les bras, éclairé d’une lumière angélique.
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C’est ainsi, couché sur la tombe de Draco Malfoy, semblant enfin heureux, que ses proches le découvrent le lendemain matin.
A coté de lui, ils trouvent la fiole, vide, ainsi qu’une lettre, une pensine et une autre fiole dans laquelle flottent de fins fils blancs, scintillants comme de l’argent.
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A suivre…
Voilà. Deuxième chapitre remanié. J’espère qu’il vous a plu.
Qu’en pensez-vous ?
Ceux qui avaient lu la première version, d’après vous, c’est mieux ?
Biz et à bientôt.
Atayla.
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